Llueve frío
No es lluvia, no es el agua, no es gotera,
es un hilo de frío en las entrañas,
es un puñal helado, mil guadañas
de muerte tras la lluvia y su trinchera.
El frío, viene el frío y desespera,
no hay sitio en que escapar de sus pirañas,
se hiela desde el mundo a las pestañas,
tiritan hasta el sol y hasta la hoguera.
Mi patria verde y bella en primavera,
en pleno invierno duele como arañas
de hielo, de cristal, de nieve fiera.
Nos muerde, nos congela, no hay hazañas
que venzan este frío que lacera
y en que ya ni me entero si me extrañas.
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07 08 14