Te podría contar que sé, hacia donde voy,
que está todo controlado, incluso la situación.
Te mentiría.
Decirte que al despertar, el hada madrina del cuento,
me está esperándo complaciente y caprichosa,
junto a dos tazas de café sobre la mesa.
Te mentiría también.
Te podría contar, que soy el loco de la balada,
el arlequín de Picasso, el espíritu de Humphrey Bogart,
un color del arco iris, a elegir.
Sería horroroso, volvería a mentirte.
Y es que de entre las muchas cosas que no se me dan bien,
mentir, es la que peor se ma dá.
Pero por si acaso, no me creas.