Aún llueve. Nubes grises, circundantes, trepidantes. Invierno eterno, infinito, triste, crudo, melancólico. Meses vanos, sin respiro, en espera de la última tormenta, que disipen en mi alma un cúmulo de nubes negras. La vida es cíclica como el clima, nada es para siempre, perenne, eterno. También debe acabar hasta el más crudo invierno. Tal vez parezca larga la espera, pero al igual que en la tierra a todo ser humano le llega su primavera.