La poesia no es un escape,
es una carcel, piensa, piensa,
no hay lugar para la espontaneidad,
corrigete, mide tus palabras,
siente, siente, comprende el mundo,
y por consecuensia, llora y llora,
nadie te entendera, mas que otros poetas.
Mira las rosas, huelelas, regalalas a tu amor,
mira su sonrisa, besala, regalala a tu alma,
hablale de la luna, del amor eterno,
y llora llora y llora, porque no lo entendera,
ni tus rosas,ni tu luna, ni tu alma,
piensa que hablas como niño inmaduro,
que solo sueñas y eso en la realidad no sirbe,
la realidad es mas fea, solida, y pesada,
y la poesia solo la deforma, la maquilla.
Por que entiendo las rosas la luna y el alma?
porque no entiendo la realidad?
porque me siento tan solo?
porque no se hablar?
Siento que el mundo me debora, me arrastra, me caza,
me debilito, aguante mucho tiempo y me debilito,
nesesito que alguien, me infle los pulmones de universo,
nesesito que whitman me hable de entre las hierbas,
y que pase un plumero y un trapo por mi corazon
que ya parece un basural,
ya no quiero llorar, ya no quiero odiar, ya no quiero sentirme asi,
quiero que mi amor, me ame tanto, me desee tanto como yo a ella,
quiero que me escriba un poema un misero poema desde su alma,
sin que se lo deba pedir, nunca lo hice y nunca lo are, pero lo espero.
La poesia es una carcel, para mi frialdad, para mi maldad, para mi egoismo,
y toda esa porqueria que encierro, me esta pudriendo de dentro hacia fuera.