Con las manos en los bolsillos camino hacia la nada
qué idiota puede ser el paso que se alarga,
es triste la mañana
cuando el frío nos cala…
pesadumbre quizás un poco de nostalgia
donde se aburre el tiempo
mientras las hojas caigan,
(me detengo tal vez para mirar el alba)
Enciendo un cigarrillo porque me estorba el alma
por qué dudo -no sé-
De mi propia esperanza
todo es un puñado de preguntas aladas
que puedo responder sin tapujos
mientras camino
y el cigarro consumo y así se acaba.
Vuelvo acometer mi paso con un rumbo callado
igual que los silencios murmuran en los ríos,
¿no sé qué estoy pensando
o si mañana recuerde?
Volver por el camino cuando el ayer se muere.