Del triste ojo
del nostálgico cuerpo
de mi desdichado ser,
veo caer la lluvia.
El aire es arenoso
y las palabras son quintales
y los sentimientos son hermosos
y tus ausencias son brutales.
Sonríes y dices:
\"Te harás poeta\"
entre risas de inocencia
poco sabias, que así sería,
y que yo no pararía
hasta extirpar la púa
clavada en tu esencia.
Porque pienso:
¿Por qué pienso?
¡Porque pienso!
Porque pienso...
Tortura constante
sufrimiento y castigo,
ambos interminables.
al no estar contigo.
Una vida de harapos
de pan duro y de peste,
eso es lo que tengo,
es así mi suerte.
Y el mero hecho de pensar
(pensar, pensar, pensar)
en tus labios sedientos
y tu cansado mirar,
revive aquesta llama,
apagada tiempo ha
si no es así desde que nací...
de la que depende mi alma.