¿Dónde está el trigo que cribaste?
Reconozco la mancha de lo consumado
es turbia la mirada de los que resucitan
realmente renglón del pasado
Mañana volveré
Seré
sobre mis propios pasos
un ser errante de la noche demacrada
Nadie conoce la verdadera soledad
sólo los que caen en las honduras
de la contradicción y son devorados
Cuando pregunten por mí digan que he muerto
no tendrán que verme los que me desprecian
los que toman del lodo inmundo
de los mundos tristes
Es una frase repetitiva
una especie de pensamiento discontinuo
aquel que cruza el mundo
cualquier asqueante noche
en que el pestañear rediviva tragedias
Nadie conoce la verdadera soledad
ni el placebo de los suicidas
Cuando pregunten por mí
digan que he muerto
y estrechen la mano que trató de lastimarlos