Desde aqui,
puedo mirar la memoria
del aire quieto y virgen
soltado en tus manos.
Todo es parecido
a la tarde,
a la nostalgia agria
de un regreso forzado,
a la distancia ígnea
que la razón engaña,
que la verdad retuerce.
Esta necesidad de luz
es un desliz,
la proyección de cosmos irreales,
que sin remedio mezcla
el universo.
Es imprecisa mi presencia.
Cólerica como el desengaño.
Desteñida como una utopía.
Conforme
Obscura
Hipócrita.
Desvanezco de pronto como un alba.
como el mar frente a la guerra,
como una mentira.
Como la mentira que convence.
Como ésta mentira que me ahoga.
Como la verdad de la inocencia.