Ellos son los hijos del tiempo
escogidos de las estrellas,
nacidos sin cuna de oro
pero brillantes como ellas.
Ellos son tinta y papiro,
agua y sol, mar y arena,
sal y melao, libertad y cadena.
ellos son como huevos cósmicos
ampollados por el aire del abecedario,
son luz y energía, viento y cometa,
pertenecientes a la selecta secta
de los locos cuerdos,
de los sempiternos muertos
que deambulan por las páginas
de sus palabras
plasmadas en el tiempo.
Ellos nacieron después del futuro,
viniendo aveces desde el pasado,
corroyendo las tristezas
y erogando sus minúsculas partículas
de sueños en inefables corazones,
siendo la gasolina para continuar el viaje.
Ellos son valor en el temor,
auxilio en la oscura y tempestuosa
soledad, son calmante para el espíritu.
Piedra angular y filosofal del ego.
Ellos vuelan sobre el matiz
y laminan el ocre palidecer de la vejez
llenando el camino de tul.
Ellos nacieron antes de las palabras
y se criaron entre espinas de marfil,.
Ellos son los muertos y sempiternos
bardos del azul cielo, las estrellas
que bajaron para dejarnos su luz
para iluminarnos el alma,
así son los POETAS.