Lo nuestro, no existe.
Uno se hace viejo y sabe que la vida, es ese paso firme hacia la muerte. O el lento devenir de un recuerdo que se vive en presente. Como si en la memoria no existiera el cuerpo que transita el dolor
Y yo te decía: No crucemos esa puerta. El presente no nos pertenece. El futuro es una huella que curvará nuestro camino hacia la pactada -soledad- de donde vinimos.
Eso eres: el amor nunca fue, lo que quiso ser.
Amor de cerezo en la retina de un paisaje muerto. No me duele el amor que fuimos. El amor no es herida. Es sombra de tristeza en la cicatriz que no sana. Nunca.
A destiempo de eternidad. Sin mirar atrás. Partimos de nosotros para poblar el alma con la cicatriz primigenia.
A destiempo se viven dos extraños. Duelo de felicidad. Eso hace el amor. Duelo de horas. Olvido del presente. Pasado que camina para siempre habitar-