El Hombre de la Rosa

¡¡¡ SUDORES DE HAMBRE !!!

 


¡¡¡ SUDORES DE HAMBRE !!!

 

** Versos de la Rosa **


Señora del faldón negro

esposa de sayón amplio,

matrona de sudor negro

madre de cortijo blanco.

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El Sol alumbra las almas

de penas y desencantos.

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Compañera y campesina

de jornaleros de campo,

tiene de tener su harina

y panes de trigo blanco.

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El Sol riega con sudores

a la matrona del campo.

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Recoge y corta guadaña

suda que suda su mano,

 que corta espigas de oro

 sin reposo ni descansos.

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El aire secando hambre

sin cena de pan dorado.

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Mujer de falda arrugada

amas de miseria y barro,

cansada de sus angustia

de tocino y de gazpacho.

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El Sol encanta las almas

a ejidos desamparados.

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Ponle algo de alimento

en la  tartera de campo,

que se evade a resudar

con el hocino de campo.

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La noche cierra la Luna

en estómagos sin caldo.

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El hambre del malcomer

en vientre desamparado,

sin iniquidas vergüenzas

enflaquecer sus salarios.

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Su Luna aviva la noche

en esos trigos sagrados.

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Entre las espigas de oro

suda que corta segando,

que la espiga que recojo

es un futuro pan blanco.

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El encinar y alcornoques

vierten bellotas llorando.

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Segando siega guadaña

sudan de agua su mano,

el resplandeciente trigo

no mira su afán amargo.

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Los jarales entre adelfa

gimen mirando la mano.

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El pañuelo blanco sucio

en enjugar sudor malos,

no lo sufren las espigas

su cara lo está mojando.

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Los Dioses de los Ejidos

sofoca hircismo amargo.

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Esta pobreza tan triste

se viste de luto y llanto,

con su faja comprimida

en cinturones sin caldo.

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La Luna roza el silencio

y deja soñado el campo.

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Corta su corta guadaña

suda que suda la mano,

sementera inconsolable

de riego de sudor malo.

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La nube tapa un lucero

con aire de desencanto.

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Cuando el amo se lucra

la bolsas vas ampliando,

ejidos de aplazamiento

y trigo de oro sangrado.

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Cuando aflora la mañana

el tocino sabe a encanto.

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 Qué triste deja la tierra

 con agonía de agravios,

 a ser despensa del todo,

 sembré el sudor secano.

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El Sol empuja la sombra

 en sembrado del verano.

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Quiero mi trozo de tierra

 para comer trigo blanco,

 que esta penuria si sabe

   tener con panes su plato.

 

Autor:

Críspulo Cortés Cortés

El Hombre de la Rosa

01 diciembre de 2013