Sin cotidiano
¿Cuántas veces te mueres cada día,
sin verlo, sin saber que estas muriendo,
cuántas veces pareces ir viviendo
sin ver cómo se aleja tu alegría?
Y es tedio y es trajín y es la hora fría
de continuar sin más, sin ir sabiendo
qué pasa alrededor, sin ir sintiendo
que nada pasa en una piel vacía.
Y entonces ni el que vive moriría,
pues no hay morir si no hay alguien latiendo
por dar con su lugar en la osadía.
Y entonces ya no cuentes, que te entiendo,
el mundo te aplastó y en la utopía
no queda nada más que irte perdiendo.
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