*** Versos de la Rosa ***
*Misterio*
Serán como nosotros estos ilotas hindúes
nuestra soberbia cándida no los reconoce,
cuando ellos ya navegaban en el Cosmos
nosotros habitábamos en sucias cavernas,
emboba su variopinta diversidad viviente
entre la miseria pura de su magnificencia,
asombrando sus castas soberanas del ser
agrupados en escalones de su excelsitud.
*Secreto*
Sus enmarañadas vestimentas son su ser
trapos pintorescos elaborados con pasión,
envolviendo esta misteriosa alma secreta
en donde se venera todo lo que se mueve,
donde la muerte tiene verdaderos adictos
unos gurús que sobreviven su naturaleza,
cuando lava el revés del ser en el Ganges
desinfecta su espíritu quemando la carne.
*Cerrado*
Son esos alimentadores de miles de ratas
juzgan ser reencarnaciones de su familia,
veneran animales que nosotros comemos
se untan con excrementos para sanearse,
asombran por ese desbarajuste ordenado
donde cada ente empuja la prisa agónica,
bordeando el aura de luz de su exigüidad
que asoma al etéreo ser de su genialidad.
*Sublime*
Autor:
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
6 septiembre de 2013