*** Versos de la Rosa ***
Mujer de su oficio
y de linda esencia,
turbas la ilusión
del viejo poeta,
cuentas su dinero
y lo gastas todo,
y el anciano queda
sólo con las deudas.
Porque tu lindeza
así le gustaba,
por vivir del viejo
y abuelo poeta,
cuando la ilusión
ya descascarada,
ansia un efusivo
trovar de flor seca.
Que significaba
ser anciano ajado,
cuando le liaste
por unas monedas,
su dinero gastas
y al poeta viejo
bien seco le dejas.
Que miseria tiene
el anciano bate,
que dejas sin cena,
arrobas de trampas
sin cesar le dejas,
ardores de timo
sin soplo de pena.
Un celo asolado
de avaricia prieta,
a poetas mayores
que riman la letra,
que sacian la vida
al son que le dejas,
agostando el verso
que aflija la pena.
Al poeta anciano
le sobran las letras,
del verso listado
de su vieja escuela,
memoria y fracaso
sentir del poeta,
alumbrando al viento
que roza la estrofa,
del versar de ascetas,
majando las ansias
al viejo poeta.
Autor:
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
2 septiembre de 2013