Una pintura al revés
(Conversación a brochazos)
El color no está en la tela,
está en el que ve y la pinta,
está en el que no usa tinta,
cuando el arcoíris vuela.
El cuadro no es la acuarela,
Es, además, todo el mundo:
el vigía, el errabundo,
el ciego que ve en colores
y el pintor, cuyos rumores
se vuelven vigor fecundo.
En eso estas, yo lo creo
al dar cada pincelada,
la real y la soñada,
la que escapa y la que leo.
Las nubes de azul las veo,
y amarillo el cielo hermoso
una bahía en reposo
con luz de luna lejana
y en el agua soberana
el cielo lleno de gozo.
Y ahora, si hablas de paz,
si allí la encuentras, la tienes,
desde siempre va en tus sienes
y es lo que al mundo le das.
El drama déjalo atrás,
de cada cual su batalla,
la del hombre es dar la talla
con la altura de sus sueños
los tuyos no son pequeños;
por eso, no más muralla.
Ya el tiempo pintó tu pelo,
la sangre pintó tus labios
y en tu pecho hay mil resabios
de colores sin más velo.
¿Pintas la tierra y el cielo
o ellos te pintan de artista,
y eres tú el hilo y la pista
de un rumbo a los elementos,
como una nube en los vientos,
que ría, cante y resista?
No lo sé, si alguien pregunta,
creo que el cuadro es el alma,
que allí se pinta la calma
con que el pincel va y nos junta.
Que desde el cromo se apunta
a un pacto con lo infinito,
y así, si el arte es delito,
la vida es gran bandolera,
y, al revés, porque te quiera,
mi color te deja escrito.
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07 08 13