La fiesta se termina
Como colofón, las migajas
que saben a pan por acabar
Se acerca la hora h del día d
Pronto, el arcoiris mostrará sus colores
Nubes grises se alejan riendo
no conocen mi escopeta
llamada Voluntad
Aire limpio de humo verde
proteína para un músculo vital
Ritmos nuevos en los que sólo
el querer lleve el compás
Escribir sobre los latidos
enjaulados en la prisión
de un circo sin espectadores
con un payaso de anfitrión
Un bufón, llamado yo
se ha burlado de mí y ahora
espera detrás de la esquina
con una cáscara de plátano
No recorreré esa manzana
de gusanos envenenados
donde aguardan otros egos
¡aquí gobierna el que escribe!
Soy yo el único hacedor
el rey de cada uno de mis miembros
el de las riendas como arcos de violín
el enemigo del abismo
Lo demás será enterrado
en la tumba que no visitaré
Carece de epitafio
sólo un nombre la corona
Problemas