Tierra mojada
Dice la flor que late en tus arterias
lo mismo que los montes que en silencio guardan oro,
lo mismo que los mares que mecen las barcazas
y al simple pescador junto a la red de su milagro,
lo mismo que la luz cuando desteje su vestido
y ya desnuda y púdica se envuelve de horizonte,
lo mismo que el sabor de las manzanas que se muerden
en pleno corazón de la fiesta y del verano,
dice lo mismo que el rubor de mis mejillas al hallarte,
que el fuego de la piel que como imán te acerca a un beso,
lo mismo que al abrir las rosas su castillo
rodeado por espinas y por pájaros sagaces,
lo mismo que el dulzor que las abejas allí liban
para caer entre los hilos de la araña de la muerte,
lo mismo que esa paz entre los musgos de los ríos,
donde las mismas aguas beben la tarde tinta en verde,
lo mismo dice ese clavel que las batallas del guerrero
que sin saber cruzó toda la historia por hallarte,
por darte su razón o su violencia como un trono
y en ti cantar victoria sólo de haber visto tu manto,
lo mismo dice al fin que la humedad de los vencidos,
que la ciudad con sus desiertos, que los cactus
con toda la esperanza puesta en gotas en su seno,
dice la flor que tú eres tú, tan inmutable, tan rebelde,
como tu propia vocación de porvenir huracanado,
de sierpe en mi talón, de alondra en nuestro nido,
que tú eres mi balcón, mi propia voz, mi acento,
y aquella flor apenas la eternidad hecha semilla
y puesta a palpitar en mi jardín para escucharte.
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27 05 13