MODESTOELPOETA1953

PALABRAS, QUE SE LA LLEBA EL VIENTO

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  Pido momentos, a la vida

      Que puedan dejarme, recitar  

      Breves palabras, a la deriva

      Que más tarde, no podré recordar…

 

     ¿Cómo comenzar, a escribirles?

     Más pueden, no   decir nada

     Si es así, ¿quién podrá transmitirles?  

     Sentimientos, ilusiones, del alma…

 

     Entrega y amor, pongo en ellas

    Aunque una perdida, ilusión parece

    Quizás algún alma, pueda oírlas

    Mientras ésta voz, se desvanece…

 

     Sentadas reposan, en las llanuras

    Que en el blanco papel, se describe

    Esperando tan sólo, quedar plasmadas 

    Fruto de la tinta, que las imprime...

 

    Bien amparadas, las que forman parte 

    De esos textos, tan nombrados,

    Bécquer, García Lorca, Machado;

    A los que tengo gran admiración y agrado

        

    Pero deben ser, nombradas

    Las que por sí mismas, se han escrito,

         Sencillas, dulces y trabajadas

         Esperando impacientes oír, como las recito.

 

         Y aún, cuando sobre la hoja, reposan

         Cierto aroma literario, se suele desprender

         Como de las flores, las abejas abandonan 

         El divino, polen del campo… tras un atardecer.

 

         Acompañarme, en esta armonía de aromas

         Tras un rastro, que me cuesta dejar,

   p;      Será el fuerte arraigo, que le tengo

         A esa barrera, que me impide, escapar... 

              

         Ahora, me gustaría volar y quiero, de éste lugar, 

        Aunque un momento, incapaz  parece que haya escogido

        En el cual mi mente y alma… están prisioneros,

        Por la inconsciencia del hecho… que les ha invadido.   

 

   Modesto Ruiz Martínez / 2009