Este despertar..
de sueño ideal,
idealizado..
se convierte en tan,
real pesadilla..
que quisiese fuese sueño...
quisiera volar en alas,
de ave ser libre de espíritu
de cuerpo y mente..
esta cárcel fría, gélida
con sus hierros, prisioneros..
deambulando se va la vida,
con manos lastimadas.
¡Al forje de estos hierros fríos!
que enmudecen el habla..
impidiendo, impíamente
la sagrada libertad de amar.
lyiroseblue
abril-2013