Extraño la palabra que florece en locura,
aquella que madura se desprende del hecho,
exilio adormecido de nostalgia al asecho
que busca la catarsis en momentos de albura.
Extraño el desapego de la noche inmadura
que duerme enamorada sin el mullido lecho,
edén enardecido de alegría en el pecho
y grita con poemas su lánguida amargura.
Extraño lo que evocan las lágrimas vencidas,
el tiempo de volar con mis ojos entreabiertos
y el canto que enaltece los versos sin medidas.
Extraño el sentimiento de los versos cubiertos
y aquellos que dejan una parte de mi vida,
escritos entre los páramos de mis desiertos.
Crystal CG.