Muere la tarde,
y no hace frió
tus ojos encontré,
tu calor es mio.
Agua fresca corre,
y el maduro trigo,
en mi otoño duerme
el invierno mio.
Cuando mi voz calle,
te hablare al oído
despacio saldré,
sin hacer un ruido.
Corregido.
Muere la tarde,
y no hace frió
tus ojos encontré,
tu calor es mío.
Agua fresca corre,
y el maduro trigo,
en mi otoño duerme
el invierno mío.
Cuando mi voz calle,
te hablare al oído
despacio saldré,
sin hacer un ruido.