De que sirve escribir si no es acaso la excusa mas larga y tediosa para hablar sin ser interrumpidos. Esto de la literatura parecía una etapa, parecía y parecía, parecía muchas cosas, una manera enarbolada, una superficie ligera, una soga y una atadura, un embudo para mi, para tapar los reflujos en la herida ataviada, un mecanismo de defensa que no escarcea en razones, para brindarme alegría y quitarme de encima al tiempo, desde la otra orilla, ser lector, ser escritor, ser espejo y contrarreforma. Aun con el corazón dolido, esto de la literatura, es para mi, manivela, fresca y mezquina, egoista y amorosa, llena de aliento y alegorías, robandome tiempo de forma preciosa, pero que no me suelta, como un hijo que te invita a jugar o esa chica hermosa de la historia (en la que todo termina mal aunque termine bien a pesar de todo) que igual te priva del sueño, pero jamas de soñar. Esto de la literatura, cosa seria pero deliciosa *o suculente debí decir, ¿pero saben que?, ya no importa, sólo las palabras y ese tibio instante de conexión *o desconexión entre quien escribe y el lector.