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Genevieve_Moon

Ella espera...

 

Con la pavesa de un cigarro en los dedos,
y  el resabio  amargo  de un  frio café entre  los labios,
 ella espera.
Entre esporas de ocio,  ocasos  vacantes,
y exánimes amaneceres,
con lasitud  espera.
Con su interno marisma, de lagrimas tapadas,
ella espera,
 espera,
y espera.
Pero, por dios, ¿Qué espera?
Entre abúlicos nocturnos, de  parpados cascados,
con la vida en moratoria, y la narcosis de sueños rotos,
esa mujer espera,
espera,
y espera,
Y, por dios, ¿Qué espera?
Con la piel ajada y las manos gastadas,
y el silencio inocente de no hacer nada,
entre días deshabitados y noches  de agujero.
Ella espera,
espera,
y espera.
Entonces, ¿Qué espera?
 
Ella solo espera.
Que alguna primavera  alegre su jardín,
fusionarse  entre las flores ,  y oler como alhelí.
con la vivaz urgencia, del apetito  por vivir.
Peregrinar  entre su aroma, reflejarse feliz.
Espera que en su regazo, caiga una estrella
y que traiga con ella, la sanidad de cada espera,
con la réplica exacta,  de sus  sueños sin fin,
 Y la exculpada palabra, que significa a un todo,  sí.
Espera  clemencia de la realidad,
 Y que no haya borrascas, que le impidan volar.
Espera la magia, del que arrostra el sufrir,
descifrando el brío, del que domina el vivir.
Con ese  cándido, dogma embebido,
cernícalo  y novelesco.
Ella espera,
espera,
Y…Espera…