Tantos papeles empezados, tantos recuerdos tuyos tirados en el suelo
y tan pocos suspiros para mis poemas...
Y tus besos de ilusión y de hojas sin final,
han dejado a mis sueños sin tinta...
De que me sirve esta pluma... Si solo supo escribir en el aire...
Y esta noche tan fría?... De palabras de cristal...
De que me sirve quererte, si al llegar la noche me vuelvo a quedar solo...
De que me sirve soñarte, si he de despertar a diario...
Me doy cuenta que no es que te ame demasiado, simplemente no me quiero dar cuenta simplemente nunca te ha importado.
No le tengo mas miedo a la vida de lo que le tengo a tu silencio.
No le tengo mas miedo a tu silencio que a la idea de no sentirme tuyo.
No le tengo mas miedo a la vida de lo que le tengo a la perfecta forma en que me dices que nuestra magica conección de suspiros, no es sino es uno mas de tus vasos vacíos...
Mientras yo todas las noches lleno los míos de algún licor barato.
Mientras no se me quita la costumbre de dibujar tu pelo con mis dedos en la pared antes de dormir...
Mientras yo no acabo de entender que las noches oscuras se hicieron para olvidar.
Mientras yo no entiendo mi tristeza... Ni la acabo de entender...