La mano
Esta mano no pesa, esta es la mano
que alza el buen índice en la clara duda,
que echa en el surco la simiente muda,
que ofrece el agua en el bestial verano.
Es la que tiende el camisón temprano,
la que abre las ventanas, la que ayuda,
la que entre las verduras va desnuda,
buscando el porvenir de un sabor sano.
Y apunta al invasor y al inhumano,
coge tu mano alegre y te saluda,
cierra su puño y te nombra su hermano.
Tu mano es ésta, libre y tan menuda,
que con la mía va, y, por soberano,
le pide en su oración al sol que acuda.
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