Sé que las hojas en que escribo,
En su fibra, como es mi vida,
Sé que la soledad en mi dominio,
Eso me recuerda de sus fascinaciones.
Y cada línea en el trazado a mano,
Son amantes, cansado y decapitado,
Almas injustas, que la misma muerte,
Aparte de mí, los recuerdos y la suerte.
Pero mi conocimiento está lleno de amor,
Aunque herido en el pecho, y lo que es correcto,
Para sentir también el dolor.
Y escribe en su última línea,
Sé que su contenido y su esencia,
Yo soy un poeta, pero en ti, yo soy la demencia.