*Amapola*
Siempre vagando del ejido al barbecho
mientras el trigo raspinegro maduraba,
incitando un efluvio de mi púrpura lucir
con mi emoción de amapola encarnada.
*Anochece*
Llega la noche aquieta con su luz negra
sonriendo al apagarla la orilla al campo,
comenzando a ilusionarme con el aroma
ataviada como una orquídea seria acaso.
*Ilusiones*
Mis rojizas ovalados formas me cobijan
en repleta fraternidad de mis hermanas,
agradando al campo que amarillo aseda
al angustioso soplo de calor que abrasa.
*Remanso*
Cuando el ángelus relaja al campo seco
las amapolas se adormecen en la calma,
alumbrandose del brillo de la luna alada
con los gritos que propagan las cigarras.
*Hermoso*
Tostado color sobre el granate y blanco
de nubes niveas encendidas por la luna,
mostraros plantas de naturalezas rojas
donde el trigal del humano me desnuda.
*Espigado*
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
8 de agosto del 2012