Pasaba escondiendo tanto sentires
que su pobre bandoneón respiraba por él
y en la esquina le apagaba recuerdos,
para que no ardiera.
Eran desvelos, tras desvelos ininterrupidos,
dedos y falanges fatigados por tanta nada
era el perfume de un corazón
que se incendiaba en un beso muerto,
mientras él, improvisa un mirar que no quería ver,
lamía heridas y húmedos arrullos
convertidos en poemas vestidos de palabras
pro desnudos de placeres.
Su vida se había frenado
sin saber como ni porque
en aquellos pies
levantándose tensos en un regreso...
en un recorrer que no volvería ya,
caminante de nubes ahora,
de alma, de pena
y mar.