PETALOS DE NOCHE

Psicoanálisis de un BESO...





(El tiempo es efímero)

Ni la cualidad de saber que estación es,
y hacer que las hojas recobren la memoria

o que el transporte devuelva el asiento vacío
y entre sus venas los pies heridos...

Sí la ecuación de tenerte; se ha podrido
entre los dígitos de perderte, triste recorrido...

(Es efímero el tiempo)

Desde el manjar orgásmico de la noche...,
cual sonámbula se cierra en delirios...,
-Explosiones del pecho, al corazón iracundo-
insertando el aliento a tal magnitud
-De llevarse al mundo, y dentro la muerte- 
se abre el capullo, dejando el éter
sobrevolar la cosecha de un sentimiento
-Fría la conciencia-

(Efímero es; tiempo, él)


Ni de la certera evidencia
cual objeción es envenenar el veneno
y dar vida a la vida,

sí entre versos, la cúpula radica a la boca,
y el vértice en dirección al exilio
cual inmaculación de la sangre

vorágine al infierno,
dar de punzadas al cuerpo

del cadáver a la expropiación de cenizas;
evolucionando al crematorio

 sí, de los labios inquietos
al funeral de un beso;

cual escuálida cae
y cual desnuda

deja brotar la noche de sentimientos... 


Y sobre el horizonte el arte de los cuervos;
acechando la cualidad de ver a la vida morir
y a la muerte vivir;

tras los barrotes óseos
atrapando el sonido escueto
de un corazón queriendo llegar al cielo

...Del telar de la mente
se atrapan moscas y aves temerarias
sobrevolando el mar del veneno

tras la dosis de la electricidad
recorriendo la maquinaria del pecho... 

Y no quedan ideas, -no sé piensa en nada-
[Es por eso el funeral]
(El pensamiento deja sus manos caer)

...Sentimientos aturdiendo la ilógica

-de maquinar la espontaneidad de un sonido febril-
en la cualidad de excitar el tácito liquido
acabado en el adagio de la libertad
-tal ilógica de encerrarse en dos cuerpos-
enterrándose en la sangre
y liberándose en el aire...

Tras los fotogramas de un cielo rancio de antorchas
cuando más el brillo cae sobre párpados cerrados

-Es temible cuando se cierran los ojos-

y entre "Dormir en los laureles" se siente volar el alma...

[Y no queda en irse en el tiempo ¡no existe! no está;

mientras se hace reinventar el arte de un beso] 



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