HOY NO SÉ QUE ESCRIBIR
Blanco papel el de mi alma
escrito con la tinta que se abreva
en un presente muerto
que al pasado… con alas del recuerdo
allí se queda.
Línea por línea el viento va escribiendo
el pasar de las eras por mi rostro
y el blancor de la lluvia congelada
llueve sobre mis hebras sin retorno.
Así el segundo en mí, inventa un cuento
y le pone mi nombre a dicha historia,
historia que al contarse yo me siento
que la he escuchado harto en la memoria.
Hoy no sé que escribir, me siento un nardo…
que de intima mano ha sido dado
y florece entre sueños, en la penumbra/
donde sólo el invierno lo ha guardado.
Mi mente está inundada de palabras,
de temas, de sazones y de ideas…
sin concordar el adjetivo agreste
que por milagro aun en mí serpea.
Quien soy, si sólo he sido y ser yo quiero/
lo que aun, no he podido, en éste espejo…
el cual me ha de mirar con cruel letargo.
Narrándome la vida que aun me queda,
y yo que todavía sigo en blanco
y el tiempo que pasando fiel me escribe.
Sin quitarle las tildes a mi vida,
pone comas tal vez en cada pausa,
los puntos suspensivos si aun no acabo
y pronto me pondrá su punto amargo.
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