Te comento, te seré claro
somos ancianos en lo que hacemos;
Tu y lo tuyo: huelga en vano,
yo y lo mío, ya veremos...
Empezaste por disfrazar
de poesía tu nano cuerpo
lírica para quien solo traga
de Nicanor su triste cuento.
Escribes con disciplina
como templando la sábana
del soldado tras la cortina
de la bayoneta encascada.
le escribes al clavo y al martillo
a su función de herramienta
sin ver el abra de espartillo
hacia versos de pimienta.
Crees haber visto letras
navegando en mares realistas,
las metáforas son cometas
en telas impresionistas.
Tu oficio de pseudo romántico
tu colchón casi siempre vacío
escribe por lo menos algo
que a las damas den escalofríos.
Guionista fracasado y tierno
nada lejos de mi realidad
desearías tu por lo menos
tener de mi la jocosidad.
No soy más que yo mismo
admito que prefiero a Nazoa
que al retrete de tu himno
sus tripulantes y su canoa.
Mas aún respeto tu trabajo
el mío es peor que el tuyo
Fue Sade quien me trajo
libros de nuca en murmullos.
Tecnicismo si te sobra
de eso ya ni hablemos
tu, poeta sin cachondas
aunque amor le apliquemos.
Te dejo un consejo triste,
mejor no me hagas caso
al fin que no hable de lo mío
que son dibujos sin trazo.
Blas Roa