el alba se va con el viento
despidiendose en verso
recargandose en la tristeza
de su querer,
sin importarle las mallugadas
sonrisas del que se queda
sin querer,
la incognita pregunta
de que hace con ese querer
que no riega ni el huerto de olivo
y se orilla al olvido
de su ultimo querer,
el frio viento sin querer
susurra al oido;
no se que vientos en el oriente
o en el sol poniente an de emanar
del rio ya sin corriente,
ya me canse de cazar sin querer
donde nace el polo
y se confunde solo,
oooh! se expresa la palma
con calma
el tiempo la acompaña
hasta donde alcanza
sin alabanza,
la lluvia en gotas sale
de la cueva de la montaña
como si llorara al alba
de su ultima madrugada,
los petalos de la rosa
se desfloran al vuelo
de la unica y ultima
paloma
al atravesar la puerta
de alcala.