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ENFERMEDAD DEL POETA

¡Doctor!

Comienza en mis entrañas

El rumor de un eterno invierno,

Tengo un mar de brasas en las sienes

Y un árbol que me sube

Dando frutos las espadas de hojas languidas,

Espadas que se clavan en mi garganta

Rompiendo el propio camino de mi alegría…

 

-         ¿Sufre de depresión, mi buen amigo?-

 

Trotan libremente, la nostalgia, la añoranza…

¡No es depresión!

Por que sufro escribiendo,

Sufro con el pesar de algunas musas

Y mi alma llora y ¡Sangro tinta!

Corre libremente mi esencia

A los campos lóbregos:

Regando letras, como semillas

Campizal de rosas negras y

Azucenas dormidas…que ocultan

su corola a la primavera.

¡Soy poeta! ¡Y riego el sembrado de crespones!

 

Si en mi otea un veta de locura,

No se extrañe usted, y no trate de entiender mi pesar.

Pues, su ducha matutina, es de aguas claras

En cambio la mía me humecta de tristeza…

 

-         ¿Entonces? No entiendo...

 

Yo…soy hombre gris

que cruza la noche en un suspiro, 

sufro la enfermedad del poeta

que no tiene cura alguna

Y lleva por nombre: “Melancolía...”