Hojas con hojas los árboles preguntan tu nombre, su verde intriga rocía los campos con pecíolos de impaciencia, como las lluvias entre las nubes igualmente intrigadas, sentadas sobre rocas de destinos inmóviles. Sobre la ciudad el murmullo del cemento lírico, las sombras de edificios se asoman por mi ventana con ojos provistos de colores que pugnan con mi mutismo. La brisa narra su requisa en lo que me rodea, estática, al margen de su encomienda peregrina quiere saber tu nombre. Gruñen los árboles, las nubes y la ciudad de latifundios endurecidos, la brisa toca mi puerta con desemejantes pieles, de niños, ancianos, jóvenes, seres que emergen de túneles que desembocan mil intrigas. ¡Sí tan solo pudiera decir tu nombre! Sería una flecha, lenta y sanadora, una rosa en el alma de los que me rodean.
LRL
22-8-2011