Herida esta vez,
difícil y sin cortezas,
de gesto fragmentado y
sin rostro en los espejos,
qué húmeda se ve la luna llena,
prófuga y oculta en la oscuridad.
Seguirán las huellas del olvido,
tras las horas que se desvanecen,
como pétalos bebiendo la esencia
del tajo que brota entre sus espinas.
Irreflexibles y curtidos son los tiempos
y así de fértil el corazón;
cuando la tierra disemina el sentimiento,
aún no marchitos sus recuerdos.
Promesas serán, las del poeta,
que sepa llenar un amor vacío
y jamás pronunciará su nombre;
vivirá y sentirá lo que ha de ser.