Entre las jaras y el rio
Brilla la luna de plata,
Velándole su lamento
A los gitanos de raza.
Uno será mago de aire
Otro sabe oler el alma,
De tango y la seguidilla
Y la fiesta con guitarra.
Los verdiales y la copla
Son intereses de razas,
Mejoran entre el ardor
Y las ascuas de fogatas.
Suspiro de junco verde
Afecto de flor de nácar,
Esperanza de la aurora
Brillan en la luna blanca.
La piel gris de un gitano
Es encrespada y terrosa,
Porque sale de su genio
De ser corona sin gloria.
La escarcela cordobesa
El utensilio de cuerdas,
Con arranque de gitano
Velando la tierra negra.
Arruga de olor de flores
Sentimiento de nobleza,
Afectos de sombra larga
Con alumbre de candela.
El mundo de los gitanos
Es el querer con nobleza,
Con ardores de una raza
Y nadie sabe entenderla.
Está la tarde de entrega
Se torna triste el paisaje,
Carretón de mula y vara
Se perfuma con jarales.
Un fuego de retamales
Alumbre de brasa roja,
La gitana está guisando
Un pote de papas solas.
El hambre del cale fino
Relleno de su intelecto,
Soñar un yantar hartito
De luz y de movimiento.
Es quimera de una raza
Soberana en el planeta,
Del ser y de los aromas
De la flor de la azucena.
Ser gitano es mantener
El perfil de arruga seca,
Por tener lejos la lluvia
No se lavara las greñas.
Al gitano no le amarga
Tener barba ni melena,
Ni pintarse con pátina
De esta ceniza canela.
Pues ser gitano no es
Ni deshonra ni vileza,
Sino fuerza y poderío
De su gran naturaleza.
El carro sostiene el eje
Y el sebo las pezoneras
Y la patria los caminos
Girando bajo las ruedas.
He querido ser Gitano
Y genio de las estrellas
Y no he podido tener
El tono de arruga seca.
Autor:
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
29 de abril de 2011