Amor mío:
las orquestas de este amor,
difieren del camino del otro...
los desenlaces son azules
cuando son de oliva y ricino
el brebaje que se lleva el romance
por el túnel crudo del intestino.
El dolor que te causé,
del llanto que nos mojó...
Amor mío, con dolor...
y pujando un adiós a la luna
te digo:
que perderte solo ha sido...
dejarte ir.
Blas Roa