En un cajón de mi armario
Encontré un papel con letras,
Que prosa de mi contaban
En versos de mi experiencia.
Mis ojos se me añublaron
El hipo saliendo al viento,
Los versos se me mojaron
Empapados con mis sueños.
Sobre el soneto arrugado
Las huellas del llanto rotas,
Varios sonetos se escapan
Del manantial de mi prosa.
Dolores que me desgarran
Recuerdos que no controlo,
Pesares que yo he soñado
Encharcan un lar de prosas.
A mi espejismo empapado
Que ralentiza mi esquema
Nunca alcanzase la estima,
Entre estrofas de mi tierra.
Si no me aprendo el papel
Que la prosa me ha dejado,
Para rasguear como antes,
¿Qué camino he olvidado?
Si no puedo ser quien era
¿Para qué seguir yo siendo?
Ya que no soy el que fui
Me subleva el no saberlo.
Autor:
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
16 de abril del 2011