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El Hombre de la Rosa

LA IMAGINACIÓN

En un cajón de mi armario

Encontré un papel con letras,

Que prosa de mi contaban

En versos de mi experiencia.

Mis ojos se me añublaron

El hipo saliendo al viento,

Los versos se me mojaron

Empapados con mis sueños.

Sobre el soneto arrugado

Las huellas del llanto rotas,

Varios sonetos se escapan

Del manantial de mi prosa.

Dolores que me desgarran

Recuerdos que no controlo,

Pesares que yo he soñado

Encharcan un lar de prosas.

A mi espejismo empapado

Que ralentiza mi esquema

Nunca alcanzase la estima,

Entre estrofas de mi tierra.

Si no me aprendo el papel

Que la prosa me ha dejado,

Para rasguear como antes,

¿Qué camino he olvidado?

Si no puedo ser quien era

¿Para qué seguir yo siendo?

Ya que no soy el que fui

Me subleva el no saberlo.

 

Autor:

Críspulo Cortés Cortés

El Hombre de la Rosa

16 de abril del 2011