Arder en mi propio infierno,
sentir como la llama me devora,
ser espectadora de mi propia destrucción!
Estadías llenas de arrebatos
extraviadas entre opúsculos escritos
de una ociosa arquitectura
que va conformando una realidad
huérfana de sucesos.
Hondos gemidos que no son sino clamores
de viento, grito quedo;
incógnito y
atormentado desconcierto
en el horizonte del tiempo
¡agitándose!
Las sensaciones se confunden
envueltas en secretos,
y quedan instantes
orillados en el albor
de su propio tránsito allá,
donde el blanco ya no es negro
ni el rosa es verde,
donde el temblor y el escalofrío
celebran entusiastas apreciaciones
de pasión y ternura
hechas con palabras de nieve
que al derretirse, estremecen,
en las postrimerías de la vida.