El ruido de la heladera que cesa de pronto y se

puede escuchar el murmullo del televisor en el 

cuarto. También me pareció escuchar la voz de mi 

hijo. No hay nada más y todo parece estar en 

orden, pero yo sé por dónde entra el vacío en 

esta escena. Pienso: yo mismo soy el vacío. Pero 

sé que no es verdad. Después escucho gritos en la 

vereda. Alguien está peleando, o sólo se trata de 

borrachos.


Estos ya son sólo recuerdos cuando me siento a 

escribirlos. Imágenes que vuelven, esta noche, 

para decir que tendría que haberme quedado con 

ellos. Acompañarlos en la tarde. Estar mirándolos 

solamente. Haber dejado en sólo un instante, esta 

lucha cruel que sigue y sigue. En un punto en que 

ya no puede ser poesía hablar de estas cosas.