Verdad es que en el mapa figuraba distante, que una rueda 
de mi maleta iba gimiendo, y que en las bocacalles 
su cansancio exponían con razón mis tacones. 
Signos quizás de pérdida -de la esperanza al menos- en la ciudad oscura, 
con mi mapa y más calles de rótulos vedados. Y ese joven 
que no sabría decirme sino el raído azul de su bufanda 
cuando busco un cobijo, de palabras siquiera. 
Andar y desandar con la ciudad ajena como albergue 
no mío: dádiva y negación a un torpe rodamiento 
que, de improviso, si esta es la Torre de la Pólvora, 
acalla su insistencia en dar fin al viaje.