XXVI (de Diario Cómplice)

Bajo una lluvia fría de polígono,
con un cielo drogado de tormenta
y nubes de extrarradio.

Porque este amor de llaves prestadas nos envuelve
en una intimidad provisional,
paredes que no hacen compañía
y objetos como búhos en la sombra.

Son 
las sábanas más tristes de la tierra.
Mira
cómo vive la gente.