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José Ángel Buesa
EL EXTRANJERO
«Mirad: Un extranjero...» Yo los reconocĂa,
siendo niño, en las calles por su no sé que ausente.
Y era una extraña mezcla de susto y de alegrĂa
pensar que eran distintos al resto de la gente.
DespuĂ©s crecĂ, soñando, sobre los libros viejos;
corrĂ, de mapa en mapa, frenĂ©ticos azares,
y al despertar, a veces, para viajar más lejos,
inventaba a mi antojo más tierras y más mares.
Entonces yo envidiaba, melancĂłlicamente,
a aquellos que se iban de verdad, en navĂos
de gordas chimeneas y casco reluciente,
no en viajes ilusorios como los viajes mĂos.
Y hoy, que quizás es tarde, con los cabellos grises,
emprendo, como tantos, el viaje verdadero;
y escucho que los niños de remotos paĂses
murmuran al mirarme: «Mirad: Un extranjero...»