Ya estoy harta de escribir solo letras

que contengan, herméticas, palabras inéditas

que sólo rememoran de tí las proezas

que híciste, infame, de maneras tan proféticas.

Ya estoy harta de que mi pluma solo síga

los esbozos antiguos de tus lúcidas tonterías,

que solo son monumentos, son una liga

que une mi sentimiento con tus gallardías.

Ya estoy harta de dibujar con mis versos

el momento patético de un ádios sin permiso

que te ensalsa y te lleva a lugares inmersos

que aunque no merezcas hacen caso omiso.

Ya estoy harta de desperdiciar poesía

tan bella y significativa en cosas sin plusvalía

mi pluma derrocha tan solo melancolía

y son esos besos lo que ella ansía.

Ya estoy harta de manchar el papel blanco

con lagrimas de tristeza bañadas en rabia

cuando tu pretendes encontrar filosofia

en el dinero guardado en una cuenta de banco.

Ya estoy harta y es por eso que tomo esta decisión,

no me sirve un recuerdo que solo causa dolor

desde ahora estas fuera de mi alma y corazón

no estarás en ningún poema más de mi colección.