Insolente puñado de estrofas vagas
ansían con su mirada
dibujar un perdido paréntesis,
a esta ciega tarde desdibujada.
La impertinente mano de su progenitor
será el cadáver que las ordene,
antes que su intima agonía las condene.
Cuál será la génesis
de este salvaje arte me pregunto,
mientras veo lejana la tarde que gasto en cada punto;
Ya solo quedan cobardes piezas y sueños rotos.