Su nombre está sentado
al abismo de los silencios,
cuajado de memorias
escritas en varios idiomas
de difícil pronunciación
y agradable escritura.
Yace impronunciable,
no bastan las palabras;
esos signos sobrevivientes
de un café a medias
en un bar de mala muerte
al borde de la tarde.
Y su rostro... ¡ah, su rostro!
Incólume existe en la lejanía,
meciéndose en el ensortijado pelo
cómo queriendo atravesar
un laberinto de espejos
que separan el ayer y el presente.
Entre deshojadas margaritas
veo pasar los días,
como alfileres negros
arrebatados al sastre
que se clavan en las palmas de las manos;
y en el sopor del tabaco y el whisky pienso
si solo hubiese llegado antes.
-. PaR
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