Si supieras la tormenta aciaga
que reposa en mi calma quietud,
de apariencia sobria y de propia virtud,
sabrías del cielo que lunas apaga.
Es un tronar desmedido pero simple,
como el crepitar de la galleta,
como el propio aroma de la canela
que evanesce impuro en un soplo triste.
No a la vista está el vendaval agresivo
de lágrimas encofradas en granito,
envuelta en el idioma de las flores.
Y el suelo anclado al sueño se arrastra
hacia el ojo de este huracán rojo,
que con su sangre por agua, arrasa.
Martin Blythe
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