No voy a morir
fácilmente. -Bukowski-
Maldito entre los malditos hablador de verdades
y poesía maldita,
verdades crudas y rancias a la vez.
Nos muestras el infierno
de los pobres y de los ricos
solo que estos
están en un nivel más alto,
pero infierno al fin y al cabo.
Bukowski sirvámonos una copa
la primera, la última, de de siempre, amigo y hermano
para festejar la muerte
y solo a ella
pues la vida ya no la tenemos
porque ellos lograron
matarnos de hambre
nos volvieron locos
y al final nos mataron
pero no nos iremos solos
ellos van con nosotros,
son nuestras ciertas alegrías
como los buenos tragos
como lo son los gatos
esos seres a quienes sacrificamos
nuestras escasas ternuras
mientras ellos hacen lo mismo
con su falsa resaca.
Bukowski tenemos el amor fingido
de las putas
que es el real,
es el verdadero amor
que desnuda nuestra falsedad.
Y cuando en medio de la calle
nos golpeas o acuchillas
nosotros sonamos vacíos
y apenas nos hieres
porque no podríamos morir dos veces
y el sonido no se propaga
en el relativo vacío.