En la metonimia de un malbec yo me acobijo, labrando metáforas insípidas que contrastan con el gusto de este vino.
Voy llenando versos y copas al azar, con una prosa sin métrica ni rima, capaz de empalagar mi ego.
No me juzguen por favor, ni por lo que escribo, ni por lo que bebo.
Que mis gustos son mundanos como los de los demás, pues gusto del buen vino y la poesía más escasa.