Sentado en mi salón, intentando escribir,
Esperando a que alguna idea pueda recibir.
Horas y horas esperando a que llegue
La única inspiración que me quede
Para no aburrirme ahorcado en una soga.
Esperando que el aburrimiento no me joda
La vida que llevo encima.
Todavía soy un escritor,
Todavía soy un recibidor
De la vida inusual
Que lleva toda la sociedad.
Vivo la vida a la realidad;
Que ya apenas hay caridad.
Todo el mundo en guerras,
Todo el mundo de peleas.
A veces pienso en suicidarme,
A veces no voy a curarme
Las heridas de flechas
Y cicatrices hechas
Por la daga con sangre
Que espero que falle
Y que no me de
En lo que he de beber
Del fruto de la vida,
¡Que Dios me bendiga
Por soportar esas flechas
de cenizas hechas.